BLOG DE MARIA CINTA MONTAGUT

lunes, 31 de enero de 2011

Una reflexión de Cristina Campo (1924-1977)

La poeta italiana Cristina Campo  publicó sólo dos libritos de poesía pero su pensamiento poético , reflejado en sus ensayos es de una extraordinaria profundidad y sus traducciones de los grandes poetas ingleses son insuperables. Dejo una pequeña muestra.
"La poesía es también atención, es decir, lectura de múltiples planos de la realidad en torno a nosotros que es verdad material.Y el poeta, que rompe y recompone las figuras de la realidad es un mediador: entre el hombre y el dios, entre el hombre y otro hombred, entre el hombre y las reglas secretas de la naturaleza."

Y un poema de la misma autora

El tigre de la ausencia

¡Ah que el tigre,
el tigre de la ausencia,
oh amados,
lo ha devorado todo
de este rostro vuelto
a vosotros!La boca sola
pura
aún ruega
porque el tigre,
el tigre de la ausencia,
oh amados,
no devore la boca
y la plegaria.....

Traducción MC Montagut



viernes, 28 de enero de 2011

Otro poema para amenizar el finde

Terminamos el viaje
que de una piel a otra
nos llevó hasta un destino
que jamás elegimos
aún sabiendo
que el viaje terminaba
y no teníamos
ningún billete válido
para el viaje de vuelta

De Sin tiempo (inédito)

jueves, 27 de enero de 2011

Un poema para un día lluvioso

Hay dias que hace frío en la calle,
que se esconde la tarde,
que se agazapa en los cristales húmedos,
en las gafas,
en el botón redondo de un abrigo
para no contemplar
la soledad que destilan los sueños
que deja una mancha borrosa en las aceras.

De Desconcierto(2010)

miércoles, 26 de enero de 2011

Pensamientos inconexos y un poema

Los que escribimos poesía tenemos que oir de vez en cuando que alguien nos pregunta ¿para qué sirve la poesía?. No sabemos si es una pregunta que se formula ahora o los poetas de otros tiempos tuvieron que oirla y contestarla, o al menos intentar contestarla, como nosotros. El caso es que se ha convertido en una pregunta recurrente que está en el aire y que, cuando alguien nos conoce, indefectiblemente nos hace.
Yo siempre contesto lo mismo : la poesía no sirve para nada. Y digo esto porque en el servir de la pregunta va siempre implícito un sentido utilitarista, material, monetario, instrumental.
Los interlocutores suelen quedarse atónitos y no siguen.Creo que piensan para sus adentros que estamos un poco chiflados y a lo mejor, o a lo peor, es verdad, pero los que escribimos poesía sabemos que sin ella no podriamos vivir porque es un destino y una forma de vida.

Y un poema para seguir pensando


Cruza la claridad los límites marcados
por la vieja cortina que protege mi cuarto
del ruido del día
del pasar del invierno.
Se perfilan los muebles en bultos soñolientos
y en la pared del fondo
la lámpara es un barco.
Miro el reloj y en su cansancio leo:
no hay prisa.
Puede la vida seguir sin mi concurso.


De El tránsito del día (2001)

martes, 25 de enero de 2011

poesía para hoy

Hoy vamos a reflexionar sobre qué es ser poeta y para ello tomaremos una frase de Marina Tsvetáieva:

"Todo poeta es en esencia un emigrante.Un emigrante del Reino de los Cielos y del paraiso terrenal de la naturaleza.El poeta (todos los artistas, pero sobre todo el poeta) lleva siempre la marca especial del descontento, gracias a la cual incluso en su propia casa se le puede reconocer.Es un emigrante de la inmortalidad, un exiliado de su cielo" De El poeta y el tiempo  (Traducción Selma Ancira)

 Y un poema mío

Lentamente subiré la escalera
por no llegar temprano
al sueño de la tarde
y repasar así las únicas palabras
que me han sido inútiles
durante todo el día.

De  Par (1993)

lunes, 24 de enero de 2011

el poema de hoy

El poema de este día frío es de Rosa Leveroni , la traducción del catalán es de Rosa Lentini
                         INQUIETUD
Me acompañan las sombras de los silencios
en la vigilia carente de sueños.
Me toma la fatiga del vivir inútil
y del inútil morir sin dejar rastro.

Cantarás el ángel, la vida clara,
la sonrisa, el beso, los dulces sueños.
Cesarás en un gemido sin límite
carne desolada y envilecida.

Lloras estrellas, rosas deshojadas,
un amor sin puerto, sin agua mansa.
Dejas pasar la vida entre quimeras
no sabes que eres feliz, pues es la vida.

   De Epigrames i cançons (1938)


Dicen que hoy será el día más triste del año.El poema va en consonancia.

sábado, 22 de enero de 2011

poema del fin de semana

Vendréis un día a casa 
y encontraréis las flores ya marchitas,
los libros, los cuadernos,
los papeles manchados de palabras
y, en un rincón, los besos
que alguien dejó olvidados al marcharse.

        De Como un lento puñal(1980)

viernes, 21 de enero de 2011

poema del viernes


 Hoy vuelvo a mi obra y rescato un poema ya antiguo.

Hay un tiempo de espera,
ventanas, equipajes vacíos,
a veces.
Vasos de wisky y palabras tachadas,
al paso de las horas o los cuerpos.
Tampoco la memoria
descubre la sorpresa o la banalidad
de una sonrisa
látigo que se hunde en la carne
o en mi voz.

De Par (1993)









jueves, 20 de enero de 2011

poema del jueves


 Hoy el poema no es mío sino de una poeta canadiense de Québec.la traducción es de Carles Duarte y José Ramón Trujillo.

Acabamos curándonos
de las primeras preguntas
dejadas sin respuesta
en una mirada
acabamos poniendo un amor
sobre esa ausencia sin fondo
diciendo que hay alguien
al final de las palabras
que aún laten en nosotros
recordamos de repente
lo que fue cercano, rozado
y el deseo en el que un cuerpo nos arroja.
   
                             Hélène Dorion








miércoles, 19 de enero de 2011

el poema del miércoles

                                                                      Mis ojos no se paran sino donde estás tú
                                                                                              Ibn Hazn

Buscar el límite como el camino
Venas, color, manos, desierto, huella,
tañido de campana en la ciudad despierta,
tu cuerpo y esa fina guirnalda de palmeras
que en la ventana acecha tu mirada.
La luz combate la celosía inmóvil
mientras el viento huye de mi pecho.
El fuego se hace daga en la boca,
herida entre los labios,
palabra.

     De Volver del tiempo (1983)

martes, 18 de enero de 2011

poema de hoy martes

El desastre del alba
acompañará siempre
a la necesidad absurda
de escribir.
  De  Desconcierto (2010)