En una habitación de hotel

las cortinas esconden las luces de la tarde

gotea a intervalos regulares el grifo del lavabo

y se oyen lejanos los silbidos del tren.

Es una habitación sencilla,

no daba para más el presupuesto,

con apliques dorados y un perchero

donde colgar la noche

y la mochila de los días perdidos

y de los desengaños.

Al pasar de los años

el equipaje se hace más pesado

y el viaje continúa inagotable

a través de una piel o de unos ojos

aunque se, desde siempre,

que yo nunca viajaré a Dinamarca.