Nadie sabe quién vendrá

a recoger los frutos agostados

de este tiempo oscuro.

Las cifras desbocadas

cabalgan por la espalda de los días,

ocupan el olor de los quirófanos

y traspasan los ojos de la noche

mientras alguien

clava agujas y cose las ventanas

con el hilo amarillo de la noche.

Nadie sabe quién vendrá

a rescatar la voz de las quimeras

enhebrada en los mástiles agudos

en las azoteas de los rascacielos

mientras en las aceras

los perros husmean la sangre ya reseca

de las hormigas blancas de las alcantarillas.

Y la sed

se instala para siempre en las gargantas.

De  La espera inevitable