Nadie sabe quién vendrá

a recoger los frutos agostados

de este tiempo oscuro.

Las cifras desbocadas

cabalgan por la espalda de los días,

ocupan el olor de los quirófanos

y traspasan los ojos de la noche

mientras alguien

clava agujas y cose las ventanas

con el hilo amarillo de la noche.

Nadie sabe quién vendrá

a rescatar la voz de las quimeras

enhebrada en los mástiles agudos

en las azoteas de los rascacielos

mientras en las aceras

los perros husmean la sangre ya reseca

de las hormigas blancas de las alcantarillas.

Y la sed

se instala para siempre en las gargantas.

De  La espera inevitable

Poseer la verdad
¿qué es sino soñar que existe un cuerpo?.
Uno solo.
Puro, desnudo, con un río de sangre.
Con un río de angustia escondida.
Con un río sin mar.

De Volver del tiempo

El tiempo naufraga siempre en unos ojos.
Como cadena enlaza las cinturas,
los cuellos,
las muñecas,
pone grilletes en unos pies desnudos,
traspasa las mejillas horadadas
por el fuego y los besos,
se funde con el olor antiguo del silencio,
pesa sobre cuerpos vacíos un instante
y alcanza el final del laberinto
siempre.

De  El tránsito del día

El paso de los días
nos trae la memoria de otras horas.
Desfilan por las calles
cuerpos que fueron un refugio
para otros cuerpos
perdidos hoy
en el fondo oscuro del recuerdo
o en el bolsillo de un abrigo
en una nota antigua con números borrosos.
A veces por las calles
los perros olfatean las respuestas,
ocultas para siempre en el asfalto,
a todas las preguntas,
que cuerpo a cuerpo,
que cuerpo sobre cuerpo,
pudo borrar la lluvia de unos labios.

De La espera interminable

No espereis que la sangre nos habite
que taladren las hormigas
pasadizos oscuros en la carne o el barro,
que el aire nos acerque
el amargo perfuma de la linfa
que nunca hizo fértil la tierra.
No esperéis que la palabra sea
el corazón oculto de la tarde
la certeza catártica del vino.

De La voluntad de los metales

A cada lado de la existencia
se escapa el sueño
que dibuja su camino en un cuerpo
mientras la lengua se desplaza
de una boca a otra
o atraviesa una piel
en la abstracción nocturna del deseo.

De Sin tiempo

Oigo llegar el huracán empobrecido
el atropello del aire y sus cenizas.
Un diluvio de afilados molares
se inventa en la negrura de las aves
y tritura las sábanas tendidas
en el diluvio de las azoteas.
Arden las almohadillas de los gatos
plomo y sudor en el calor estivo de la tarde.

De La voluntad de los metales